Вновь ко мне Муза вернулась,
И я с ней пишу, и пишу,
И Фортуна лицом повернулась,
И я помирать не спешу.
Да ещё подарил Бог сыночка,
С глазами, – ну, сплошь синева,
И по-доброму радует дочка,
И от счастья пьянИт голова.
Просыпаюсь я самым счастливым,
Лишь не зная, – надолго иль нет,
И стал резвым таким и ретивым,
Ну, прям тебе юный корнет.
Сегодня, вон, солнышка нету,
А кажется, – светит оно.
А что ещё надо поэту,
Коль жизнь, как хмельное вино?
Вот только б не выплеснуть с рюмки,
Споткнувшись о кочку в пути,
Не пролить бы зимою у лунки,
А подольше б её пронести.
И вместе бы с Музой на пару
Писать бы ещё, и писать,
И сыночечку – Божьему дару
Жар души до конца передать.
Лишь Фортуна бы не отвернулась,
Да Муза в Олимп не ушла;
А жизнь в своё русло вернулась
И, словно река, потекла.
20. 04. 08г
Счастье
© Copyright: Григорий Ковагин, 2009
Свидетельство о публикации №109051501015
Свидетельство о публикации №109051501015
Рецензии