Постмодернист нам скажет: «Кали юга»
И мальчики родятся лишь к войне.
Полки уходят в направленьи юга
И жизнь, в который раз уж, не в цене
Не все готовы к «парабеллуму»,
Размякли в креслах и у барных стоек.
Забыты тропы к сердцу и уму,
А запах крови терпок, но не стоек.
Вас позабудут, не пройдет и года
Лишь слезы близких смочат кладбищ плиты.
Тропические пальмы и свобода
Не стоили того, как вы убиты.
Горам «Боливии» не обрести покой
И пуля - дура свою песню спела.
Оставив пядь земли почти чужой
О, командантэ, что же ты наделал?
Команданте
© Copyright: Сергий Шевцов, 2009
Свидетельство о публикации №109051401793
Свидетельство о публикации №109051401793
Рецензии