Поломатое стихо

Этот дождь как всегда навевает лирику:
Любовную, социальную... разную.
Я бегу по усталому старому шарику
И шляпа намокла, и кеды грязные

А дождь как всегда убивает музыку.
Коротнули наушники, что ж теперь?
Подставляет под капли цветное пузико
Мой нечёсанный город, мой нежный зверь.

А этот город опять умывает руки,
Умывает ноги, капюшоны, зонты.
И троллейбус, пофыркивая от натуги
Мокрых граждан увозит прочь. А ты,


   А ты - перескоком, боком... Да с Богом!
   По лужам - босая, нагая, рыжая,
   Ты шумным потоком, электротоком
   Из окон весёлая сила брызжешь...


А этот дождь,
он заставляет дрожать птиц,
и птицы летят к тебе
и не долетают до
середины

А ты,
ты смотришь на них печально,
ты любишь их, жалеешь, зовёшь...
И с крыши рвуться лавины

И капли летят, летят, летят,
летят и не долетают до мокрого
тротуара,
и застывают

А этот дождь,
он такой же,
он точно, точно такой же,
как и любой другой
дождь
в мае...