Пальцы зелены, пахнут калиной,
На лице выступает пот,
По тарелке из жёлтой глины
Она травы свои разотрёт.
Я укутан в медвежью шкуру,
Пробивает изрядный жар –
Ранен пулей, а пуля – дура
В груди жжётся, словно пожар.
Как бы травница не старалась,
Я уже вижу млечный путь,
Но душа моя растерялась –
Я не знаю куда мне шагнуть.
Слышу бой барабанов, голос,
Он обратно в тело зовёт,
Вижу в небе раскаты полос –
По ним ангел ко мне идёт
Травница
© Copyright: Анна Ртуть, 2009
Свидетельство о публикации №109051206892
Свидетельство о публикации №109051206892
Рецензии