Умирает в больнице от ран застарелых солдат...

Смерть нас ловит внезапно,
В больничные метрики
Прячется,
И вершит она скорби
Таинственно – горький обряд…
Это больно и как-то
В сознании нашем не вяжется:
Умирает в больнице
От ран застарелых
Солдат.

Эта глупая смерть
В рукопашный бросается
с жизнью,
Отголосок боев –
Жутким холодом стелет она.
Из заросших окопов
Глазеет так гневно и пристально,
Как смотрела на мир
В сорок первом - война.

Отголосок войны,
Штыковая атака бессилия,
Неожиданно резкий
И злобный удар старых ран.
Это – раны войны
Накрывают печальными крыльями
Память давних боев
На окраинах горящих полян.
Умирали солдаты,
Закрыв амбразурные щели,
Уходили бойцы
Из гремящего ада – во мглу…
Вырастали холмы
Над горящими факелом елями,
Засыпали солдаты,
Навечно прижавшись к стволу.

Шли живые на Запад,
Дав погибшим священную клятву:
Донести до Берлина
Кровавый комочек земли…
Для солдат уцелевших
История рушится надвое:
Есть горящие дни
И спокойные, мирные дни.

Только вот что тревожит:
И в мирное, теплое лето
Вдруг напомнит война
Дикой болью осколочных ран,
И на лучшего друга
Скупым некрологом в газете…
И такая нежданная
Выплывет с горем слеза.

Вспоминается время,
Когда поднимала ракета
В огнедышащий бой,
Не спросив: «Быть – не быть», -
У души…
Эта подлая смерть
Отрывает от мира и света
Тех, кто право на жизнь
На Земле
Навсегда заслужил.