ОТЦУ
Забулдыгой батя был, когда был молод.
Баловался бражкой и винцом.
Но пробивной в работе, словно молот.
Потому и слыл отменным кузнецом.
Кузнец он был, конечно, высший класс,
И имя его было на слуху.
И, если бы не вечно пьяный глаз,
Наверно, смог бы подковать блоху.
Да, батяня крепко поддавал.
«Пью на свои! Какого вам рожна»?
Жизнь прожигал, с огнем играл
И по жизни, и около горна.
А какие вил он вензеля
Из прутьев, проявив фантазию!
А то, что пил, то так, здоровья для,
Для куража, для безобразия.
Ах, батя, батя, милый мой отец,
В твоих руках всегда работа спорилась...
В иных мирах давно уже кузнец,
Но и там он вряд ли успокоился.
Я эту мысль крамольную гоню,
Но ночами часто мне мерещится:
Ты и там пристроился к огню
И у котлов с чертями в карты режешься.
ОТЦУ
© Copyright: Александр Гималутдинов, 2009
Свидетельство о публикации №109051102092
Свидетельство о публикации №109051102092
Рецензии
