****ой накрылась Болдинская осень
Ни строчки в день
Где эту дуру Музу носит?
И что за хрень?
Хожу, топчу ковер потертый
И лоб свой тру я
Но внутренний поэт, знать мертвый
Какого ж ***?!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.