И вроде, кажется, беда –
Погибли дети…
Но подло миг ты создавал,
Да вот и встретил.
Ты хапал, лгал, недодавал,
Проклятья сеял.
За это сам себе воздал,
И смерть навеял.
Ты думал всё с собой возьмёшь
В могильный холод,
Ан, только горе навлечёшь,
Родным на горе.
Да… Злата много настяж'ал,
Мошн'у наб'ивши.
Свой дом ты в крепость превращал,
Охраной скрывшись.
Но крепость та была тюрьма,
Душе в ней тяжко.
Там только вечная зима,
Да дух несчастья.
Своё лишь эго тешил ты,
Продл'яясь в детях,
Но тем обрёк на муки их,
Им смерть приветил.
Твоя беда
© Copyright: Александр Жаров, 2009
Свидетельство о публикации №109051000470
Свидетельство о публикации №109051000470
Рецензии
