Ург спустился вверх по лестнице,
дверь закрыл, вошёл на улицу.
Дождь со снегом был прелестным, но
солнце продолжало хмуриться.
Ноги парились от холода.
Ург Цветастый выжал тапочки
на пути к опушке города.
Впереди – колодой карточной
вознижался торг, заполненный
сплошь фигурами безлюдными.
Ургу он всегда запомнился
толчеёй и недосудами.
Здесь опять случился я ему,
по пути впервые встретившись, –
словно будда невменяемый,
проповедующий фетишизм.
Ург сказал: “Живи, как если бы
вымер, был свободен двигаться,
не испытывал к себе любви,
но заклято был влюблён в ловца
тех стрекоз, которым в головах
беспокойно не сидится, и
без которых люди – голыми
остаются под ресницами.
Горизонт вовнутрь раздвинется,
кончишь жизнь иными целями,
кои переоценить нельзя,
и нельзя недооценивать.”
Я застыл преобразившимся:
брови под углом встаращились,
Урга ни о чём спросив – и сам
потерявшись между чащами.
...И с тех пор свои пути веду
вдоль от той земли-кормилицы,
где с Цветастым Ургом как-нибудь
мы опять впервые свидимся.
"Дело было в январе, пятого апреля. Снегу было на дворе - лужи по колено." Такие вот дела. Тяжело и легко идти по лезвию бритвы. Привет Цветастому Ургу!
Знаете, Оля, я скажу Вам правду: только сегодня я пожалел, что не положено по поводу собственных текстов что-то писать, - иначе я мог бы об этом тексте целое небольшое эссе наваять, где массу интересных вещей бы по полочкам разложил... Но тогда меня упрекнут в самовлюбленности, поэтому - пусть текст остаётся просто текстом, а все его тонкости - авось, когда-нибудь кто-то из литературоведов, наткнувшись на него, распишет... Дело в том, Оль, что этот текст вовсе не такой, каким кажется. Либо - даже по-другому: он кажется не таким, какой он есть. Только и это впечатление - тоже является обманчивым. ;)
С каким удовольствем я бы почитала вышеупомянутое эссе! А не хотите ли побаловаться?! А литературоведческие изыски читать НЕ хочу. (Ваши - с удовольствием, почему-то!). Самовлюбленность не всегда порок, а иногда она и не самовлюбленность вовсе, а что-то другое ... Вот БОг создал что-либо, и наслаждается своим творением. Как здорово, что Вы вообще мне отвечаете! С непонятно нарастающей эйфорией, ОЛьга!
Оль, когда допишу это эссе - непременно Вам его покажу, не сомневайтесь. У меня, правда, в последнее время какая-то холодность к стихам появляется, - не только к своим, а вообще. Но эссе я закончу, раз пообещал. А вообще - возможно, пора мне щелкоперство оставлять. Знаете, всему какие-то пределы положены, и ничего страшного в этом нет... Я, кстати, искренне рад, что познакомился с Вами.
Дорогой Черный Георг (меня постоянно преследует мысль. а почему Черный? Вроде бы русый ...), конечно, если Вы чувствуете, что сказали всё, что хотели, может быть, пора и оставить стихотворчество. Просто немного грустно, и даже не немного, а очень грустно, что я поздно познакомилась с Вами. и Вы исчезнете, не оставив следов. И я не смогу читать Ваши произведения, оставлять замечания, зная, что Вы уже никогда не ответите мне. Хотя, всё относительно ... Простите за печаль ...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.