Посмертно

Холод души твоей, хлад красоты
манит меня сделать шаг с высоты
гордость и злоба, обида и тьма.
Может, во всем виновата сама.
Может, лишь ты в этом всем виноват.
Душа моя-рай, а в раю кипит ад.
Рвет ветер одежду, стою на краю.
Лишь помни, как нежно тебя я люблю.
Все это так глупо, так бренно, увы.
И даже не верю, что вместе были мы.
Ты так равнодушно смотрел на меня,
и эти ожоги болят с того дня,
в который сказал, что не любишь меня.
Прости. Не успела тебе рассказать,
как сильно люблю, как больно было ждать,
как крепко хотела тебя я обнять,
горечь. Отчаянье. Снова. Опять.
Как будто в обьятьях твоих умирать.
Как хочется перед уходом моим
руки тебе сотни раз целовать.
Прости за корявую рифму и слог.
Я жалкий поэт. Да поэт ли? Так вот.
Пускай стих мой глуп, но он от души.
Души, что дарю преисподней. Пиши.
Пиши иногда эсэмэски мне в ад.
Как жаль. Как неправильно. Время назад
сквозь раны мои утекает опять.
Как жаль... Не смогли мы друг друга понять.
Мне дождь нашептал, мне ветер напел
печальную песню, но весел припев.
Что нет в жизни смысла и все мы умрем.
Кто раньше, кто позже, но все же уйдем.
Ну, вот. Вроде все я сказала тебе.
Я лишь прах и пепел в чьей-то судьбе.
Из праха восстала, и в прах возвращусь.
Забыть не могу твою горечь и грусть.
Хотела открытку тебе подарить,
и написать, что устала любить.
Я все ж благодарна тебе за любовь.
За ту, отравившую веру и кровь.
Храни, если хочешь. А хочешь-порви.
Улыбнись, мой любимый, мой нежный вампир.
Для меня ты им был и останешься им.
Все прекрасное в жизни моей-это ты.
Я глупо жила, так же глупо уйду.
Надеюсь, хоть каплю покоя найду.
Мне ветер пропел свой гибельный стих.
Прости за обиды. Посмертно. Прости.