Утро вечера мудренее,
Может оно и бывает так,
Но, что же я поимею,
На тот свой ломаный пятак?
И проснувшись рано поутру,
Вспоминая весь кошмар той ночи,
Я бреду по чужому двору,
А дорога моя все короче...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.