Поздно...

Тихие. Тихие волосы рассыплются в тишине.
...Душа, как зерно, перемолота - чего не хватает мне?
Пальцы в ладонях - теплые, да руки - уже не те...
Где же ты, звонкое прошлое? Где наша память тех лет?
Где то кровавое зарево прямо напротив нас?
Где тот любви подаренный жарко-рассветный час?
Лишь - пообломаны крылышки, а небо - влечет в себя...
Взглянешь в глаза - осилишь ли, не закричишь ли "Свят"?
Взглянешь в глаза... нет, не поздно, - руку мою поймав
В сердце засядь занозой, горечью лунных трав.
В сердце засядь занозой, тщетно стремясь прозреть, -
С неба стремятся звезды, - вниз, что потом сгореть.

...Тихо. И ты не слышишь... Лишь в предрассветной тиши
В стенку скребутся мыши, ветер бумагой шуршит...
Ветер шуршит бумагой, подогревая быль, -
Снова рисуешь ты стяги древних забытых битв.
Снова рисуешь копья, вывернутые глаза...
Рты, искривленные в вопле, - что мне еще сказать?
Если б твое безумье тебе не мешало жить...
Может,  иным ты будешь - но будешь уже не ты.
Может, иным ты станешь - честнее, мрачней, смелей,
Будешь как те солдаты, с твоих красно-черных полей,
Будешь сиять звездою сквозь паутину лет...
Только меня уж с тобою, наверно, не будет... нет.