Бард Лермонт из раннего

Леса, обрывы и долины,
Все, что окинуть может взгляд,
Где крылья Бога без причины
Рожденный мир благодарят.
Где все прозрачно, все нестойко,
Где все, меняясь, говорит
Свои стихи слагает бойко
Невосхваляемый пиит.
В них жизнь его, его дыханье,
Его безумство и позор.
О бренной жизни вспоминанье
И старой совести укор.
Таких красивых сочетаний
Еще не слышала Земля.
В них горечь прерванных свиданий.
Цветов подаренных не для
Его любимой и забытой.
В них – торжество и горизонт.
Так, окруженный эльфов свитой
Творил поэзию Лермонт.
Но исчезает все в потоке
Сменяющих друг друга лет.
Во все эпохи одинокий,
Непонимаемый поэт!
Парить как птица, камнем падать,
Все, что хотел не передать.
И под конец к ползущим гадам
Прийти позорно умирать.
Сразить их молнией не мысли,
А только отблеском ее.
Ему не хватит сотни жизней,
Чтоб на Земле сказать свое.
За гранью бытия в безмолвье,
Где лишь заря и горизонт,
Творил поэзию о боли
Никем не принятый Лермонт.