III. Не потому что

III.  НЕ ПОТОМУ ЧТО…


***
Вологодское кружево голых ветвей,
Резкость линий, изломы домов,
Над  которыми  небо как будто бледней,
Чем  над  нами.  И что, что не нов

Декораций подбор, да и пьеса сама,
И конец, говорят, её скор?
Всё равно - календарная эта зима
И листвы прошлогодней костёр,

За  оградою  рдея  и  радуя  глаз,
Не  помогут  надежду  избыть.
А  о  том,  что  природе  нет  дела  до  нас,
Уже сказано столько, что злить

Лишний раз  мирозданье  не стоит – пускай…
И  мне  тоже  нисколько  не жаль
Этот занавес  чёрных  ветвей, птичьих стай,
Этот  дым,  заслоняющий  даль.


***
Не потому, что трудно замолчать,
Не потому, что всё осталось в силе,
Что на столе - раскрытая тетрадь,
Что небеса протест мой отклонили,

Не потому что звёздам несть числа,
А полусфера  вновь  объята  тенью,
Не потому, что  дамба не спасла
Наш город  в этот раз от наводненья,

Не потому, что ночью падал снег,
Не потому, что пытка долго длилась
Молчанием и дрожью мокрых век,
Что шутка в этот раз не получилась,

Не потому, что  косо посмотрел,
Не потому, что не включили  в список…
А  потому, что свет  всю  ночь горел
И горизонт, как никогда, был близок.


***
Леса сборная солянка:
Ель, сосна, ольха.
В зарослях блеснула склянка
Речки…  Гниль, труха –
Вместо пня, что был когда-то
Деревом большим.
Жизнь и впрямь не виновата -
Это мы хотим
Слишком  многого… Заката
Ножевой разрез.
Облаков бинты и вата.
Горизонт исчез.
Растворился… В перспективе –
Стук дождя о жесть.
Мол, куда ещё счастливей
Быть?..   Бери, что есть.


***
Заплыть от берега подальше,
Вздохнуть поглубже и  нырнуть.
Душа не вынесла, мол, фальши.
Наверно, не смогла бы… Муть

Со дна, и стайки мелких рыбок –
Торпедок юрких, заводных…
Ни  сальных  взглядов, ни улыбок,
Ни плеска истин проходных,

Ни дум о будущем, ни дыма
Со стороны шашлычной той,
Ни странных писем анонима,
Мой потревоживших покой.

Лишь ветром собранная в складки
Поверхности озёрной гладь
И блики в шахматном порядке
С тенями. Отдых, так сказать…


***
Конечно, есть и развлеченья…
(Георгий Иванов)
Каталась с  горки, одурев, -
Спасибо дочке.
С  плакучих  мёрзнущих   дерев,
Как  серьги  с  мочки,

Свисали  ветви. Тяжело,
Как  книги  с полки,
Валился снег с небес.  Мело.
Каталась с горки…

С  разбега  плюхалась,  как слон,   
На санки  пузом,
И  те  катились  под   уклон,
Влекомы  грузом.

И там, внизу, на всём бегу,
Как ножик  в масле,
В  скрипящем,  липнущем снегу,
Полозья   вязли.

И снова – вверх, разгорячась,
Навстречу тверди,
Чтобы отпустило хоть на час
«Стремленье к смерти».


***
Цвета  пустыни  из  школьного атласа
В трещинах грубых  стена.
Даже не вспомнить -  за давностью - адреса,
Где это было…  Весна
Еле  живая, бессонная, хмурая,
Распотрошённый  канал,
Снега лежалого месиво бурое,
Арки беззубый оскал…
Хохот беззвучный, любовь безответная,
Узких  пролётов  тиски,
Cкат,  водосток,  и  над  всем  этим  –  бледное…
Как  вы  от нас далеки.
«Слиты навек»? Впрочем, всё уже сказано:
Горечь и комплекс вины,
Шпиля блестящего шприц одноразовый,
Желчь петербургской весны.

***
Господи, вот эта  белизна -             
Я такими их стволов не помню…
Так  в себя  приходят  после  сна.
Если бы ты знал, как нелегко мне

Жить бок о бок с этой красотой
Жгущейся, живой, невыразимой,
Видеть  этот отсвет  золотой,
Чувствовать  барьер неустранимый

Между мной и ними, школьный бал   
Вызвавшими  в  памяти,  два банта…
Почему так мало ты мне дал
Времени свободного,  таланта?


***
А.К.
Не о любви - и так хватает всем
Забот и бед, - поверь, не о любви я!
И мало слов, и узок круг проблем,
Сопутствующих  ей, - периферия
Сознания, не больше, - пустоты
И страха перед жизнью вытесненье.
Я справилась бы с нею, но цветы
Отвлечься не дают ни на мгновенье,
Любимые тобой;  строка сама
Стремится к этой музыке невольно:
Я в сторону смотрела б, но зима
Опять концерт свой начинает сольный
За окнами… И  хочется теплом
Дыханья строк любимых заслонится
От горьких завываний за стеклом,
От холода, склонившись над страницей.
Я слова не сказала бы, но лес
В три яруса над речкой громоздится,
Над Оредежем - общий интерес…
Ну с кем, скажи, ещё мне  поделиться
Всей горечью? Кому сказать о том,
Как грустно видеть эту свалку рядом
С ручьём незамерзающим, с кустом?
Как весело с тобой встречаться взглядом
В реальности, в которой парой фраз
Лишь можно перекинуться дежурных
Под пристальным огнём десятков глаз
На всех мероприятиях культурных.


***
Напишешь о природе   –   скажут сразу:
Я где-то это слышал, эпигон…
Что толку шлифовать за фразой фразу?
Ваш пафос обличительный смешон.

И  блик  речной  нельзя  cравнить  со  склянкой-
«Всё было,  - скажут, -  ракурс нужен свой».
Ну,  небо сквозь листочки – как ветрянкой
(Всё в крапинку зелёную!) больной…

Что,  плохо разве? Что не убеждает?
Чужая тема, слог,  деталей ряд?
И  луч  блестит, и  бабочка  порхает…
«Всё это уже было», - говорят.

И что теперь?  И  впрямь  так  мир мой беден
И скуден так словарный мой запас?
Не  для  меня  все  эти  слитки  меди
Стволов  сосновых,  я уйду сейчас...


***
Чтоб жизнь сама собою,
Сама собою дальше шла
(А. Машевский)

«И Гёте Гёльдерлина не заметил,
И Пушкин тоже Тютчева  в упор
Не разглядел, а что хотеть от этих?»
Что ж, утешай себя, давай отпор...

В ЛИТО опять разнос, и в прессе - тоже.
Оценят после смерти? Не смешно.
Ты думать ни о чём другом, похоже,
Уже не в состоянии давно.

Уже не в состоянье, в самом деле,
Ни ветке умиляться, ни весне.
Сама собой, неделя за неделей,
За веком век... А мне что в этом, мне? -

Вне  этой тяги облекать словами
Хотя бы нежеланье уступать
Ветвей геометрический орнамент
Листве, что заслонит его опять

От глаз, зашелестит, зарукоплещет,
И явит смысл, и обнаружит суть...
Как выверен узор и капли блещут
Дождя!.. Пройдёт и он когда-нибудь...


ВМЕСТО ПАМЯТНИКА

Любовь пространства,  дрожь ответная созвездий…
А больше ничего?  Ведь «наше всё» -  и тот
В желаньях  меру  знал, раз не внимал ни  лести,   
Ни  клевете… Как там:  доколь пиит живёт

Последний  на земле…  Не дольше! Даже странно:
На большее он  - что -  надеяться не смел?
А нас тогда – куда?…Уж  лучше  у экрана
Сидеть, разинув рот,  без  слов  и  не  у  дел.

Ну не нашлось твоей громаде эпохальной
Ни места под луной, ни бронзы – извини.
Всё сказано за  всех.  Какой  оригинальный
Тут выход, ну какой? Реально оцени.


***
Да, теперь мне Толстого близка точка зрения:
И фельдмаршал с его отвращеньем к стрельбе
Бесполезной, и в адрес военного гения
Постоянные шпильки. Примерив к себе

Сцену ту, где семейство Ростовых известие
Получает, затмившее разум и свет…
Как же раньше спокойной могла в этом месте я
Оставаться? В семье у нас мальчиков нет,

Но не сволочь же я, в самом деле, последняя!
Ведь и белочек, помню, кормила с руки.
Молодая, крутая, семнадцатилетняя -
Я любила историю: пыль, черепки…

И хотела – ну что здесь такого? – прославиться
В чём угодно: в газеты попасть, на экран.
А теперь… то ли с ленью врождённой не справиться?
Вот лежу на диване, листаю роман.

Как упал на галопе он, срезанный выстрелом.
Как кричала графиня: «Наташу ко мне!»
Разве могут быть две равноценные истины
Здесь? Живи настоящим, держись в стороне

От великих событий. Окно приоткрытое
И беспамятный шёпот осенней листвы,
И часы, в бесконечных раздумьях убитые...
А потомки простят оставленье Москвы.