Чудо

                ЧУДО

Снится мне Царь-девица
                на Вихрь-скакуне,
в русых косах её
                заплетёны зарницы.
«Ты для чуда рождён! –
                говорит она мне. –
Это всё у тебя
                наяву повторится».
Всё померкло внезапно
                в кромешном аду.
Вижу,
            падаю вниз.
                Как хочу я проснуться...
И опять я
                по жизни-дороге иду,
по которой нельзя, коль захочешь,
                вернуться.
С той поры, словно пьяный,
                я чудо ищу,
зная только тревоги,
                лишенья
                да муки.
Иногда тяжело,
                еле ноги тащу –
от нежданной
                с заочной подругой
                разлуки.
Много ль надобно мне?
                Чудо вижу в словах,
тех, что нам,
                не таясь от луны, доверяют.
«Я для чуда рождён!»
                Только всё в пух и прах,
ведь твердят на Земле,
                что чудес
                не бывает.
И опять как безумный
                рокочет почтамт,
и опять в телеграммах
                не ставятся точки...
Я ищу моё Чудо,
                ищу тут и там,
но пока что в ответ
                я не вижу ни строчки.
И от этого больно
                и горестно мне,
неужели всю жизнь
                вспоминать:
                «А когда-то...»,
неужель буду видеть Её
                лишь во сне?
А другой
                никакой
                мне не надо.
                Не надо!