Какая-то дрянь серебристого цвета
проехала мимо с лиловым выхлопом.
А я на краю дожидаюсь ответа.
Выхлопотайте!
Ответ для меня от того, кто свыше.
Зачем во мне доживают трое?
И всем им плохо, я это слышу.
И оттого я сейчас расстроен.
Один поэт, сочиняет вечно.
Другой грызет карандаш, рисует.
А третий бешено рвет и мечет:
«Все это всуе! Все это всуе!»
И где-то прячутся будто дети.
И их не видно, но слышно – плачут.
А я все жду, что Он мне ответит.
Не понимаю, что это значит.
Ответа!
© Copyright: Год Садовника, 2009
Свидетельство о публикации №109050505681
Свидетельство о публикации №109050505681
Рецензии
