Расставлены точки под мраморным солнцем
Итоговых песен, истерзанных в хлам.
В иронии пыльной возможно не гнётся
Лишь твёрдость решений, вкраплённых в обман.
Как мысль о растленьи, под смех атеиста,
Рванувшая в омут, резвится в слезах,
Единственно-верно стираем границы,
Исследуя яд на уставших губах.
"Поймаешь?" - не правда. Толкнёшь. Но спасибо.
Толчок неожиданный, с черствым "Без нас".
Такой очень вовремя-необходимый,
Под выстрелов ряд сардонических фраз.
За зыбкою почвой сокрылась свобода,
Смотрю сквозь стекло ярко-желтых очков,
Ходила по краю, по краю болота,
А "пропасть" - для тех, кто порхал без оков.
Ну вот. "До свиданья", мы встретимся позже.
В достойнейшем свете грядущих времен.
Ведь правда: мы в чем-то, наверно, похожи,
Похожи, как каждый второй миллион.
08.04.2009
Тому, кто...
© Copyright: Стасия Федорова, 2009
Свидетельство о публикации №109050505009
Свидетельство о публикации №109050505009
Рецензии