По дорогам они уходили,
Уходили они на восток.
Покрывались они серой пылью,
Уходила земля от сапог.
Уходили они с тайной болью,
Оставались в домах палачи,
Уходили за новою долей,
Среди них музыканты, врачи.
Провожали их тёмные ночи,
А фашист с ними был так жесток,
А дороги длинны были очень,
И тянулись они на восток.
Разрывались над ними снаряды,
Пролетал по пути Мессершмит.
Но всегда они были так рады,
Если кто-то из них не убит.
А скрипка всё равно играет,
А скрипка всё равно поёт.
И все, конечно, понимают,
Что музыкой народ живёт.
По дорогам они уходили,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109050503333
Свидетельство о публикации №109050503333
Рецензии
