Счастье мое, а сколько уже минуло?
Я не считаю числа - считаю строчки,
Я к голове стихов приставляю дуло
И говорю: "Могла бы вернуть - вернула б"
Но у меня инфекция: одиночка.
Это внутри. Стучится во мне, как молот,
Бьет в диафрагму, что не напасть, не сдаться.
Ритмом своим рождает на пальцах холод.
Не согревает хмель, не спасает солод.
Нечему беспокоиться и бояться.
Радость моя, а как там твой синтезатор,
Тот, что играл Тухманова? Что ж, поедем.
Раз путешестве, раз приглашешь...Как там?
"На языке души". Не хватило фарта.
Видишь - внутри скрежещет, горит и бредит.
Вот и пою не в лад, и сиплю натужно,
Думаю, что, конечно, достойна счастья.
Вирус сжимает пЕтлю на горле туже.
Рок одиночек в том, что им слишком нужно,
Слишком необходимо быть чьей-то частью
Одиночки
© Copyright: Горшкова Оксана Руславовна, 2009
Свидетельство о публикации №109050500327
Свидетельство о публикации №109050500327
Рецензии
