Секунды растянулись на века,
А дни меня старят, как будто годы.
Кто в этой шкуре никогда не побыл,
Тот не поймёт, и Бог с ним, и пока.
Я днём не выхожу, боюсь она
Кровоточить начнет через одежду,
А под луной засеребрится шерстью,
Как у волчицы. Если без щенка…
Как в ;Плахе; у Айтматова бежала
Сквозь степь, пока её вёл запах жизни
Щенков, уже подросших, и казалось –
Хоть лапы в кровь, но я их догоню.
Из горла хрип, и мрак перед глазами,
И лапы в кость, но – есть куда – бежала,
Пока накрыло с головой волною
Не запахов, а смрада:
Люди, ружья,
Машины и тлетворный запах смерти…
;Отдайте их, какие есть, поверьте,
Я оближу и снова заживут,
Я обогрею их своею шерстью,
Хотя уже свалялась в колтунах…
Смеётесь…
Но есть жизнь и после смерти;.
Я прыгнула.
До встречи в небесах.
Плаха Чингиза Айтматова
© Copyright: Марта Брюс, 2009
Свидетельство о публикации №109050500003
Свидетельство о публикации №109050500003
Рецензии
