Один из сотен тысяч глупых лиц
Бесхитростный, наивный и не зрелый
Наслушался однажды небылиц
И сделал за ограду шаг несмелый
Решил одним глазком за горизонт
Тоска всегда торчать в своей берлоге
А время есть, покуда не сезон
Напялил лапти и пошлёпал по дороге
Но горизонт, меж тем, опять вдали
А простофиля всё идёт без передышки
Порою кажется, вот, руку протяни
Спина гудит, и мокрые подмышки
Ну и конечно, возвратился он домой
Через года, и по совсем другой дороге
Всё та же ива горько плачет над рекой
И также дед махорку курит на пороге
Но это был уже совсем другой герой
Перефразируя, не этого романа
Спина прямая, взгляд не прячет свой
И не пустые, как тогда, карманы
Под шумное застолье у костра
И возлиянья самогона с мятой
Повествовал до самого утра
Себя, немного ощущая виноватым.
Один из сотен тысяч глупых лиц
© Copyright: Евгений Журкин, 2009
Свидетельство о публикации №109050502122
Свидетельство о публикации №109050502122
Рецензии