сколько ангелов поместится на кончике иглы?

я прикасаюсь губами к твоей щеке. хочу большего, но ты уворачиваешься от поцелуя. не любишь этого. хорошо. раз тебе неинтересны мои губы, я приближаю к твоему лицу раскрытую грудную клетку, сияющую розовым атласом внутренностей. впейся зубами в упругое пульсирующее сердце, пусть брызнут из него все соки. неужели любовь может обитать в этом жалком комке плоти?
***
март прошлого года. восьмое. мы сидим в кафе "Шахматный домик". вторая попытка соединить наши одинаковые магнитные полюса: со страшной силой они отталкиваются друг от друга, стремясь друг к другу снова и снова...
мы пьем водку в больших количествах. анестезия необходима... ты заявляешь, что боишься меня.. играешь столовым ножом.. я, как обычно, ничего не ем... курю одну за другой и пью крепчайший черный кофе без сахара. мне уже наплевать, что ты подумаешь обо мне.. кладу руку на стол ладонью вверх, рядом с ножом, зажатым в твоей руке. очень хочется, чтобы ты перерезал мне вены. хочется почувствовать остро-сладко-отрезвляющую боль... но вместо этого ты накрываешь мою ладонь своей. ощущения от твоего прикосновения напоминают каплю уксуса, втертую в свежую рану от удара плетью...
***
твоя любовь - на кончике иглы... в твоих руках она творит чудеса: впиваясь ненадолго в мою плоть, дарит мне неземное блаженство. я не в силах сдержать стон. ты целуешь меня в губы, вставляешь в рот зажженную сигарету и заботливо перетягиваешь мне руку платком.. потом мы долго лежим, обнявшись, и курим до бесконечности, выпуская дым в потолок. нам никого не надо...