Разошлись под углом девяносто...

Плакало небо.
А может, просто шёл дождь,
и мне показалось...
Ты заспешил
и сказал, что мне тоже пора -
промокну.
Разошлись под углом девяносто,
каждый в своём направлении.
Думая о тебе,
я всё же надеялась,
что и твои мысли ещё со мной.
Но может, ты уже далеко 
не только в смысле расстояния?
Ведь расстояние - это всего лишь предлог
списать на него разлуку.
Впрочем, для этого так много предлогов.
Однажды какой-то обязательно находится,
и люди успокаивают им себя.
Говорят: судьба, мол...
Разводят руками,
отводят глаза,
а случается, и прячут их
друг от друга.
Приведётся встретиться через несколько лет,
а навстречу - слепой...
И так страшно вспомнить,
какими красивыми были эти глаза.
И как человек был прекрасен,
когда светился любовью его взгляд.
Но ты же не отведёшь от меня глаз,
и нам незачем будет слепнуть?..
Можно, я просто поплачу.
Дождь ведь,
и разные мысли приходят в голову.
И ты почему-то спешил
и не поцеловал меня на прощанье.
Впрочем, какое печальное слово...
прощание.
Букву одну изменить -
превратиться в прощение.
Наверно, мне надо попросить у тебя прощение
за эти мысли о разлуке.
А ты просто беспокоился обо мне.
Насморк, ангина...
Мы это уже проходили.
Но ты же знаешь,
как я люблю гулять под дождём,
забывая обо всём на свете.