Колкая дробь о твой подоконник...

Колкая дробь о твой подоконник,
Капли дождя разбиваются в мясо,
И где-то,
мне кажется, на колокольне
Монах заунывно звонит в черной рясе...

Сигарета дымится,
ей недолго осталось,
Ее голову скоро расплющу с цинизмом
О дно пепельничье...
Но ведь нам удавалось
Когда-то продраться сквозь заросли измов!

Я знаю,
я - лузер,
я - чмо без мобилы,
И люди вокруг меня лучше одеты,
Но уверенность в том, что под шкуркой дЭбилы,
Во все времена заставляла поэтов

Писать,
писать много -
здесь я не критерий...
Перо затупилось,
рассыпалась плаха -
Из всех философий, учений, материй
Я выбрал теорию охов и ахов.

И жидкость покрепче, чем двадцать с кружочком,
Наверно, частенько меня наполняет,
(Пошлая рифма)
но люблю я с дружочком
Хлебнуть то, что Вас из меня изгоняет.

На Вы ради слога -
в строку не влезало
То самое ты,
ты,
Ты,
ТЫ, Насть!
Я знаю,
наверно, тебя задолбала
Моя не ко времени эта настырность...

И кошка твоя...
ходит-ластится в ноги,
Я дым в потолок
и окурок к ответу...
Я ей говорю:
"Уходи, я убогий...
Я все...
не могу...
меня больше нету..."

Настен, это вилы!
Я не могу даже злиться!
Морального права на то не имею.
Пойти бы на улицу
и... простудиться!
Лежать бы, чихать и говорить всем: "Болею".

Чтоб все отвалили -
"Чего такой хмурый?",
"Случилось чего?",
"Что-то дома?
Учеба?",
"Сынок, ты готовишься?
Ас-пи-ран-ту-ра..."
Кто б знал, как достали все эти заебы!

И снег этот талый!
Машины,
столица,
Коробки с окошками,
глупые люди!
Вот так угораздило, Настька, влюбиться!
Но дальше-то...
дальше...
дальше что будет?!

Чай сёрбаю -
жжется,
верчу зажигалку,
Мараю бумагу,
пачкаю даже...
Я жутко вторичен, Настенка,
а жалко -
Я б мог на коне,
да на белом!
С плюмажем!

Я б мог на гитаре!
Я б мог с парашютом!
Я б мог и поэтом!
С тобою я мог бы!
Я мог бы... я мог бы...
Я мог бы разутым
По углям горящим!
Я мог бы... ах, вот бы...


Молчи.
Сам все знаю...
Где слово, где дело...
Занавес.
Хватит.
Все.
Надоело...