Грустный патриотизм

На поле параллельно
Погибли джентльмены
И генерал в погонах
Сказал, что похороним

Смотрел на сотый ряд
И вновь летит снаряд
И генерал в сто первый
Ряд ляжет непременно
 
А что ему дичиться
Войною подлечится
Хотел. Да он не птица
И в небе не парится

Зато сыграет громко
Потом вдали от фронта
Охотнику-романтику
Оркестр в чёрных бантиках

И имя его слышно,
И почести – всё пышно,
А сотый ряд безлик
Солдат ведь не Велик

И всем, -  на самом деле -
О бедном  бранном теле
Простого джентльмена
Ни слова. Не велели.

И вновь бегут вагоны
Полны опять перроны
И строем, строем, строем
Меж отдыхом и боем

И в рясах папы славят
Они всегда отправят
За души - Души правых
На смертный пир кровавый
 
И сменит сотню сотня,
И превратясь в лохмотья
Мундиры и штандарты
Убавят всем азарта

Нет смысла!, но без лести
Все те - кто в страшном месте
Хоть сто, а хоть и двести
Заслуживают чести.

И также параллельно
Всё гибнут джентльмены
И генерал в погонах
Всех славит похоронно.