По улицам лета своего хожу,
Улыбаюсь таким же, встречным.
Чёрной тенью на серый асфальт ложусь,
Уношусь по столбам в бесконечность.
Зацветает сирень, опадает черёмуха,
Всё только тлен, я ещё - из всполохов,
Сквозь брызги лет, бьющих без промаха,
Прошла - и нет, стала черёмухой.
Я знаю, что будет зима,
Я знаю, кругом чума,
И горе моё от ума,
И тень моя - по домам,
Если накидку надеть -
-Станет крылатая,
(Или распятая),
Это уж, как посмотреть.
Бес тебя
© Copyright: Алёна Мельник, 2009
Свидетельство о публикации №109050402832
Свидетельство о публикации №109050402832
Рецензии
Ахматовщина, адназначна... :))) Знаешь, почитал тебя, и пришло мне в голову, что у питерских поэтов свой стиль (Бродский не считается, он "человек мира").
Алёша Смирнов 04.05.2009 18:16 • Заявить о нарушении
Алёша Смирнов 04.05.2009 18:16 • Заявить о нарушении
Да, тока я не поэт. Я просто так пишу, что, а, не знаю кто, на душу положит. Куда Иринкин делся опять, не зна?
Алёна Мельник 04.05.2009 23:14 Заявить о нарушении
Алёна Мельник 04.05.2009 23:14 Заявить о нарушении