мосты
и ты хочешь прыгнуть с мостов
раза два там, три..
Но слушаешь сердце /оно тебе говорит,
что лучше бы на Монмартр… Дали, Гала../
короче, оно рулит.
Поэтому, ты остаёшься, где был, id est
где ветер качает
сиреневый вечер штор,
и где ты запутался, словно в шторах зюйд-вест
/амор/
Париж.. Ерунда..
но давненько к тебе прирос,
мостов наберется там более тридцати.
Но смысл тебе прыгать с моста, если сам ты – мост,
который нельзя свести.
Свидетельство о публикации №109050200826
Предстьавляешь, мы на катере тащимся по Сене, а он может (и рассказывает) о каждом здании на набережной. А назад ехали в автобусе ночью и я совсем забодался. За рулём бы так не устал.
Но Париж, Юльк, - это тоска по красоте, это любовь, это что-то щемящее в сердце... Ходишь, носишь это по улицам, заглядываешь в лавочки букинистов, пахнущие веками, и лавочки сувенирные с ценами, будто они позолоченные и уже хочешь сюда вернуться, и тоскуешь по нему, хоть ещё не уехал.
А стих - само собой, гут!:)
Мой тебе не понравился. Правильно, мне тоже.
Neivanov 03.05.2011 08:41 Заявить о нарушении
Всегда ценю твои отклики.
Мне не не понравился - я не успела сказать ничего,
толком не бываю же тут сейчас,
а ты уже прямо сразу - крайности = )))
я ещё приду сказать,
приветы!
Юлия Али 03.05.2011 23:48 Заявить о нарушении