Весенний парад стихов. Ч. 2

Есенинские мотивы.

Я первый поэт деревни.
Так плохо пишу я совсем.
Бог покинет
И все, что написано мной,
Как бредни
Полоумного
Достанутся всем…
Но он не покинет.

И пока свою правду держу в себе,
И стихами ее прикрываю.
К каждому обращусь как к  судье,
- Можно ль  так? - но он не услышит.

Оттого и так просто бросить мне вызов,
Который и ты не раз бросал
В душе –
Небу, оно ведь растает –
Я ясно об этом читал.

И так редко мне удается
Писать, хоть даже и плохо,
Но за это маленькое солнце
Благодарю Бога.

Моя оригинальная сущность.

Таких, как я вы встретите немало,
Но только вряд ли встретите меня.
Да и зачем вам я?
Или вам мира мало?
Зачем тревожить вам меня?
Ведь никуда не денусь.
Пройдут года и многое изменят,
Но никуда не денусь я.
Зачем вам думать обо мне?
Герой второстепенный –
Он остается там же.
Я никуда не денусь нет.

Ремикс Desert version.

Он отвергал земное счастье,
Он шел дорогою иной.
И никогда не возвращался,
Хоть и всегда шел по прямой.

И часто мог сидеть у камня
Тяжелой мыслью поглощен,
Все думал о своих скитаньях,
Что мало так прошел еще.

Пушкинские мотивы.

Не печалься мой друг,
Ни к чему нам тревоги сомненья.
В жизни дан нам на все ответ.
Просто знай, на такой же кухне
Это понял однажды Евгений,
Лучше Пушкина он был поэт.

Маяковские мотивы.

Я не какой-нибудь там вшивый гений,
Что варит кашу из топора и мата,
Зовите меня просто, Евгений
И в представленьи себя буду краток.

Ведь главное, что я научился
Писать так решительно скромно неброско
Я этим никогда не гордился
Моим верным учителем был Маяковский.

И всем поэтическим позам
Предпочел его жесткую логику.
В Париже с неба сыплются розы,
Когда сами из глаз слезы текут.

Яркость – жена таланта.

Поэтическое счастье
Каждый раз проходит мимо,
Я смотрю в его следы…
И не больше, чем за час стих
Я пишу неутомимо,
Не для красоты.
Только из одной боязни,
Чувства, что я вдруг не лучший,
Создаю прекрасный мир,
И потом уже не важно,
Что он и кому он нужен,
Мне он будет мил.

Сижу и думаю, почему 
настоящие стихи
не должны быть веселыми.

Так близка задумчивость грусти,
Так, что путают иногда,
И сколько душой криви, не отпустит
Несбывшаяся мечта.

Только этого мало.

Я слышал бездарную песню
На один из любимых стихов…
Но думаю, скоро исчезнет
Все к чему я был не готов.

Еще одна палка в колесо

Совершенству я не верю,
И к нему я не стремлюсь,
Заключаю я со зверем,
Что сидит внутри союз.
Это значит, что придется
Изредка его кормить,
Ведь иначе он сорвется
Так, что не остановить.
И когда о совершенстве,
Кто-то умно говорит -
Пусть считают пораженцем,
Но скажу, оно лишь вид.

Даже если мир цветет вокруг,
он все равно смотрит на язву
на  своей руке.

Любовь бывает разная,
Приходит даже к насекомому,
Данная от Бога
Заразно –безопасная
Или немыслимо духовная,
Но отнесись к ней строго.

Скажи, любовь, вот твое место,
Будь рада, что оно хоть есть.
А ведь иначе неизвестно,
Чтоб делала, придя, ты здесь…

Она услышит, покорится
И будет все, как ты сказал.
Но только вырванной страницей
Тебя покинут чудеса.

И все равно, жизнь прозаична,
Понять это твой час настал,
К тебе пришел я лично,
Мудрец  Джафар.

Ведь не откажешь старику.
Живи, как знаешь,
Но один неверный шаг,
И всю мою тяжелую тоску
Получит твоя юная душа…