Распустила грусть волосы,
Раскидала их в разные стороны,
Ничего не прошу у Бога, я,
Заклиная простить «особую».
Ту «особую», которую прокляли,
Неизвестно какие вороги,
И теперь над ней издеваются,
И клюют и даже кусаются.
Ты прости ее, Боже, выпусти,
Пусть она расцветет, не высохнет,
И родит, быть может, подобную,
Но счастливую, благородную.
***
© Copyright: Элен Джерж, 2009
Свидетельство о публикации №109050205743
Свидетельство о публикации №109050205743
Рецензии