Давайте, я завтра не буду трезвой...

Давайте, я завтра не буду трезвой.
Давайте, я завтра не буду мыслить
Узко.
Завтра – вообще никак.
Я ненавижу коньяк.
Стало быть, налейте ещё.
С кофе.
Офф.
Е…
Ненависть – извечный сигнал.
Маятник мая устал…
Я никогда не сидела до рассвета в баре.
Я предпочитала где-то на улице.
А может быть, меня выводили под руки
Люди со взглядом обезглавленной курицы.
Я никогда не искала себе тёплые руки на ночь.
Это чьи-то руки знакомые всегда искали ночи.
Я стану заново такой же, если захочешь.
Я никогда не умела меняться.
И, кажется,
Я таскаю на себе все маски своей жизни
Разом
На позабытом лице.
Смеяться – просто,
Когда взвоёт разум
Сгустившись,
Как обойный клей
В обойме дней.
В сообщающихся сосудах тел
Всё в равновесии.
Мир – катавасия.
Пуще сущего.
Слаще…
Химические коридорные чащи.
Координация движений от обратного.
Кто будет мне братом?
Кто бритвой по борту?
Давайте, давайте!
Остыньте! Осыпьтесь!
Давайте, я буду завтра
Самой. Самкой.
Самокруткой из газет и листьев
За окнами весны обще(го)жития…
Нет, не годится.
Не год и дцать…
Не умела гадать
На опустошение кастрюли
По убегающему молоку.
Не умела убегать по потолку.
Всё было без толку.
Давайте, я буду завтра
Карманной жар-птицей.
Безумной царицей
С короной, вбитой в виски.
Со смехом от белой тоски.
Выпускать из распахнутых одежд
Себя на волю –
Косою в поле.
Женщиной быть,
Девочкой быть.
Тьфу. Пора бы забыть
О вариациях –
Как-то в чём-то одном реализоваться?
Не умела!
Помнишь, по снегу писала мелом?
Вшивала тепло в изнанку тела.
Били в детстве ремнём?
Ещё ударит в жизни временем…
Червивая масть из колод.
Червовая месть и колодцы –
Лишь шутка над шатким столом.
Весна похожа на свалявшийся свитер
У спинки кровати.
Заплаты… К зарплате?..
Южные города с налётом солнечной меди.
В огне брода нет.
Во мне много бреда.
Вечер замкнулся в точке.
На деревьях – донорские почки.
В стихах – донорские строчки
Ноют, врастая в самую суть.
И Мист – мастер местных наркозов,
(Нарко)зов души и сознанья.
Он – мастер. И анестезия –
Безвольный, податливый тезис.
И стих в тонкой вене свернулся –
Клубится, искрится.
Как светит
Щемящее что-то.
Под рёбра
Вплетаются пальцы рассвета,
Рисуют мне новые правды,
Рисуют мне новые чувства,
Забыв, что рассвет – мой рисунок.
И краски я выпила все.
И кисти сожгла, чтоб не мёрзнуть
На пути по запутанным нитям
К отражениям неба в окне.
                01.05. 2009.