Этой женщине, взор чей глубок...

Удостоен... Я снова, я снова допущен к руке
Этой женщины, взор чей глубок, долгождан и нечаен.
Он смывает слова, как водою - следы на песке,
И веков - настоящих и будущих - свет на листы источает.

Божий промысел. Суть. Судный день моей грешной души.
Я как чёрный монах, истомляющий похоть постами,
Вновь готов с нею святость свою обрести иль грешить -
Недостойный, к одеждам её прикасаясь устами.

Кто я? Что я? Года мои будто бы в бездну влечёт...
Я не первый, кто встал, как безумный, пред ней на колени.
Что есть слава? Признание? Что эфемерный почёт
По сравнению с прелестью этих ночных вдохновений?!

Долгожданная! Снова, я снова допущен к руке.
Что во мне за нужда? Видит Бог - я чего нибудь стою...
И как будто перстами выводит слова на песке
Та, которая движет моею послушной рукою.

Я не первый, не я и последний средь равных в ряду,
Наделённый талантом, как - может быть - нищий котомкой...
...И - крылатый - ручным жеребёнком идёт в поводу
Дивный конь за прекрасной, сошедшей ко мне,
                незнакомкой