Уж слишком настоящие уходят.
А мы ежовой пастью песнь орём.
Что к нам творцы в пригожий год не ходят.
А не в пригожий сами их зовем.
Доволен русский пляс,
Пол ступнями по рельсам.
Из пепла, что осадком,
В трясущихся руках.
Вяжите узелки, невольники посадок.
Под общий хоровой,
Что в путь зовёт ребят.
Из каменных гробниц,
Из толстых стен нарядов,
Наружу просочившись,
Явилось тьмою дно.
То, что было давно,
Одним большим обрядом.
Ну а для нас сейчас, не больше чем дерьмо.
Мы песенки поём.
Так уши умирают,
Наш слух смирно притих.
Мозг думает о том, когда же этот лоб,
Что глупым называют.
Насытит рты чужих.
Из собственных горшков.
Поэты все мертвы,
Сейчас, что, только куклы.
Тряпичное нутро, не просит умирать.
А душу отстранив, от пепельных прелюдий,
Я в собственном дерьме, предпочитаю ждать…
А. Башлачёву
Русская пляска
© Copyright: Мирон Манн, 2009
Свидетельство о публикации №109050203022
Свидетельство о публикации №109050203022
Рецензии
Мощно! Даже стало стыдно...
Огромное спасибо!
Максим Викторович Лебедев 03.05.2009 17:56 • Заявить о нарушении
Огромное спасибо!
Максим Викторович Лебедев 03.05.2009 17:56 • Заявить о нарушении