«Не сотвори себе кумира», -
Учеников Иисус корил,
Но люд распятье водворил
Кумиром над вершиной мира.
Прости, Господь, насмешку сирых –
Народ не ведал, что творил.
О вечном после смерти счастье
Священник пастве говорит,
И муки адовы сулит
Тем, кто отвергнули Причастье.
Прости ему посул напасти –
Не ведает он, что творит.
Мы, грех на исповеди снявши,
Себе спокойствие дарим,
Вновь пастыря благодарим,
И пьём соблазны полной чашей.
Прости, Господь, лукавство наше –
Не ведаем мы, что творим.
Мирским желаниям послушны,
Мы время жизни тратим зря –
Взор отводя от алтаря,
Бессмертье губим простодушно.
Прости, Господь, людские души –
Не ведают, ведь, что творят.
Из мыслей строф плетя клавиры,
В фантазиях я воспарил,
И вместо рубища скроил
На душу яркую порфиру.
Прости, Господь, гордыню лиры,
Ведь, я не ведал, что творил.
1997 год.
Ибо не ведают, что творят
© Copyright: Дмитрий Станиславович Никитин, 2009
Свидетельство о публикации №109050100702
Свидетельство о публикации №109050100702
Рецензии
Очень интересное стихотворение. Потрясающая философская начинка. Браво!
С уважением Ольга.
Ольга Михайловна Орлова 08.03.2011 22:19 • Заявить о нарушении
С уважением Ольга.
Ольга Михайловна Орлова 08.03.2011 22:19 • Заявить о нарушении