Сентябрь. В эту секунду, где-то на Крымском берегу

- Песок холодом обтекает мои пальцы. Осенний багровеющий закат поджег барашки черного моря. Я посмотрел на свои руки. Оранжевые. И все вокруг оранжевое, как в той старой детской песенке, про рисунок мальчишки.

Чудеса бывают, и они вокруг меня. Еще несколько минут - и яркая осенняя палитра смажется черной сажей ночи. Будто кто-то в небе разжег костер, а затем, устав от постоянного жара, резко потушил его, оставив на месте костровища черные головешки. За дымом облаков будет тлеть лишь маленький уголек луны. Скучно. Мой мир немой, но переполнен красками и запахами. Никто из моих сверстников не видит этого мира. Вся беда в их родителях... Это небо, этот сентябрьский ветер, эти соленые шипучие снега волн...вытесняют искусственными бесполезными предметами. Мать так и не поняла меня. Я никогда не любил игрушек и целыми днями смотрел из решетчатого окна своей бесцветной комнаты. И вот, наконец, свобода... Мое сердце радостно танцует в груди. Какое необычное чувство... Мне кажется, раньше, в том, ином времени, когда я был старше, но люди вокруг были не менее скучны и скупы на мысли, я писал...да, я писал о таком же пленнике, и его сердце исполняло тот же торжествующий танец... Но моя победа не вечна - еще несколько мгновений, и придут они - заплаканные, встревоженные, рассерженные. Будут трясти меня за плечи, обнимать, а потом возьмут на руки, и я снова стану таким, как прежде.

    Я бы хотел разжигать костер на небе, а потом рисовать свой мир из дыма. Возможно, кто-то на земле поднимет голову и увидит мои мысли, прочтет их на обрывках облаков.

На другом конце пляжа показались несколько фигур.

Вот и закончилось мое свидание с мечтой. Мир ни капельки не изменился. Хотя, может быть, это и к лучшему.

  Маленькая ручонка четырехлетнего мальчика уверенно сжала горсть песка и бросила навстречу бегущим родителям.