Поэт, душа и муза...

Поэт без страха вырос и окреп,
любим он был обычному народу,
а власть таких бывало, помещала в склеп,
или в мешках живыми сбрасывала в воду...

Дни всякие бывали, поэты пропадали,
и голову теряли, коль музу долго ждали,
ни что не поменяли, и мысли не продали,
на власть не обращали внимания и взоров,
остались в той печали, без лишних разговоров...

Казалось долгожданной нашедшаяся муза,
неисчерпаем боле его талант, но вот...
он падает, сражённый свинцовым в сердце грузом,
и чуть дыша он слышит - душа его зовёт...

В такие дни, порой, душа поэта согревала,
и вдохновляла, жить давала, стихи его все сохраняла,
но одного не понимала - зачем ему нужны они...
те монохромные сюжеты, цветов ведь много у поэта...
ты выплесни их в жизни этой,
а в той небрежно оброни...

По циклу жизнь идёт без передышки,
сегодня в моде злоба и враньё,
а завтра люди те будут в излишке...
задавит их тщеславие своё...

03.03.08