Смотрю на стену в переулке,
Там силуэт сияет твой,
Скрипач, продрогший, одинокий,
Оставленный скупой судьбой.
Смычок на скрипке тихо млеет,
И песню томную поет.
О том, как друг его страдает,
И нещите один живет.
Он одинок, хотя и молод,
Печальная его судьба.
И музыка из скрипки льется,
Звуча, как в пустоту мольба.
Мелодия печальная,
Тоскливая плывет.
Он словно бы отчаянно
Людей к себе зовет.
Не ценит гения народ,
Карман почти пустой.
Пиджак сверкает дырами,
Скрипач, словно слепой...
Глаза всегда закрытые
И поза лишь одна,
И двигаются руки лишь,
Как тонкая струна.
Мне больно на тебя смотреть,
К тебе я подхожу,
И в руку распростертую
Монету я кладу.
Играй, отважный музыкант,
Мечта твоя прекрасна.
Ты людям музыку вручил,
Надеюсь, не напрасно.
Скрипач
© Copyright: Смык Юлия Алексеевна, 2009
Свидетельство о публикации №109042906539
Свидетельство о публикации №109042906539
Рецензии