Письмо себе

Мой друг, пишу сие письмо, из дальнего, глухого края (в нем из окна видны сараи). Здесь постигаю ремесло простого, порченого люда, избитого своей судьбиной. Пытаюсь с ними быть единым до скрежета зубов, до зуда. О Боже! Как же далеки мы друг от друга, от души! Своей! А от чужой тогда?! Не знаю…Не знаю как, но постигаю в сей зимней сумрачной тиши.
Тут хороводом встанет лес вокруг домов, бараков, хижин, а подойдешь чуток поближе – и встрепенется интерес. Как выжить в темном далеке, в глухом поселке вдоль дороги? Навыкате тут ложь, пороки, здесь судят быстро, налегке. Зачем и для чего живут, перебиваясь понемногу? Молясь перед обедом Богу – ему, себе безбожно врут.
«На кой техничаский прогресс, кады у бабки нету газу, а сын – дурак, алкаш, зараза, к дитю утратил интерес»? Что им терять в такой глуши. Их бьют, а им, кажись не больно. Я их не объясню нисколько, хоть сядь, да повесть напиши.