гениям

Как холоден наш мир,
Как страшно теперь в нем.
Зачем вобще он создан?
Зачем живем мы в нем?

Все люди в этом мире волки,
Лишь для себя живут они.
Совсем не вижу в этом толку.
В глазах уж не горят огни.

А время? Милый враг наш, время...
Он так медленно идет....
С собой минуты забирая...
Потом и нас он заберет.

А эти люди? Что же с ними?
Идут за ручку все с бедой!
Не замечая, кто их спутник,
Не зная, кто же их конвой...

А где романтики, таланты?
Куда наш мир их подевал?
Да, они есть, но их так мало!
Их убивают каждый день.

Наш серый мир для них как сетка,
Где надо быть таким как все...
А если сам не хочешь в клетку,
То лучше и не жить совсем.

Ведь их никто понять не хочет
И за больных считают их.
А вдруг умрет он темной ночью,
То все поймут, что гениален стих.

Тот стих, который был написан
Еще когда был жив творец,
Но поздно он уж достучался
В глубинки каменных сердец.