На марше

 
Под  ногами  клубится  пыль
От  разбитых   и  вдрызг  сапог,
Я,  походный  ровняю  шаг,
Я  со  всеми,  а  значит  смог!
Не   лежит  батальон  в  траве...
И  не  плачут  о  нем  навзрыд,
Лишь  комбат - наш  отец  и  друг,
Пулей  точною,  враз, убит.
Сирота батальон идет,
В небо синее не глядит!..
На плечах своего несет,
Не ругается и молчит...               
 


Рецензии