Превращения Мастер-Лабиринта. Игра первая

Мастер-Лабиринт. Игра первая.
http://stihi.ru/avtor/labirintmaster

А жизнь - потрепанный лапатник,
с наличием в нем проездных билетов:
запястный первый лоскуток,
и документ о смерти - не последний,
коль библию читал,
но не у всех,
уж слишком тяжела
и путь не близкий...
Вот мелочь ржавая
звенит дешевым словом,
и куча мусора в купюрах крупных...
Без мусора так дышится легко,
но без него никак, -
ни в кошелке,
ни в жизни...
Права - свидетельство о браке,
они же правила, но можно и без них...
И фотография родных,
как на столе в гостиной,
Кредитных карт
малым мала -
доверие людей серьезных...
Ну и, в конце концов - заклепка,
последнего гвоздя сверкает шляпкой!
Чего же нет в том портмоне?
В нем нет души!
Душа всегда снаружи остается,
не покупается, и
в землю не кладется...
Но, коль ты дьяволу душонку заложил,
то непременно станешь кошельком!
Вот в чем величие того, кто не продался,
и во Вселенную с билетиком любви подался...


я начал белыми
и пешка проходная
спасла мой кошелек


Хмельной стилист растреплет ей прическу,
расплещет парусов святую бель,
воткнув меж мачтами свою расческу зюйд-вестовскую
Дивная Жизель!
Качая бедрами бортов,
маня кормою,
сегодня ты сошла со стапелей,
Лети, беги, живи!
Но, возвращайся...


я заболел – ушел из жизни,
перелечили разные врачи…,
и понял я, что в этой тризне –
кричи, коль жив, иль – не кричи,
один исход – переволнуйся
над паузой, пересмотри
себя в себе, и
будешь жить…


Я кончил паузу длиною в жизнь,
Мужчины сняли шляпы, дамы – нет…


одну я знаю сказочную шляпу,
ее хозяин – колобок…
вон он гуляет по шестой орбите,
ушел таки от всех...


пусть сказки с вечера блаженствуют в мальце,
как утром выжатые витамины С...


Проходя мимо апельсинового дерева,
вижу поляну золотистых сыроежек…
Пора домой…


Опрокинутый зонт в неизвестность послал импульс,
Что как молнии блеск, наскочивший на плюс минус,
Растревожил миры, донеся им о нас долю
Нашей вечной тоски о покинувшей нас воле…

Опрокинутый зонт изучает портал, жаждет
Чтоб вернулся ответ и разрядом блеснул в каждом:
То, что мы не одни, что на кончиках тех молний
Встрепенулись зонты, ожиданьем своим пОлны!

Опрокинутый зонт, как воронка иных смыслов,
Наполняет умы сумасшествием тех чисел,
Что в парсеках времен, расстоянья до них меря,
Каждый хочет лететь и что он долетит – верит!

Опрокинутый зонт – опрокинь навсегда время,
Я не смерти боюсь, не услышанным стать – бремя.
Лучше б – вдаль, в никуда, по прожилкам, во тьму, в бездну,
Чтоб от молний твоих наконец-то портал треснул!


Дизайнер запахов крепил духи озоном,
Назвав свое творенье просто – «Вспышка»…
И вот, шедевр готов, закрыта крышка,
Подвешен шлейф неуловимым тоном…
Но, стоит только выйти в чисто поле,
Как тут же запах поспешит раскрыться:
Захочется на травке развалиться,
Закрыв глаза, вдыхая поневоле;
И вот уже мерещатся зарницы,
Приятно нега спутывает ноги,
И ты уснешь в кювете у дороги,
Под пение какой-то мелкой птицы…


Заснувшим, в изголовье, слыл вулкан…
В реке вечерней согревая ноги,
Пролеском подбоченясь от дороги,
В низине мягонькой дремал туман…

Бродяге выспаться б, а утром – в путь:
Кропить окраины живою влагой,
Наполнив перед тем росою флягу,
К которой каждому дано прильнуть…

Разбудит странника камней фонтан
С кипящей лавой, покрывая ложе,
Поднимет над равниною! О, Боже!
Внизу – кромешный рдеющий капкан!

Слетятся ангелы (в кои-то век
Продюсер-дьявол презентует пьесу),
Чтоб отыскать за огненной завесой
И пригласить беднягу на ночлег…


В созвездии Стрельца Туманность М17
Подковой раскаленной греет высь...
Приснилось мне – я смог туда добраться, –
Так полная Луна терзает мысли…


Я согнут был в дугу любовницей с женою,
Они меня вдвоем прозвали Горбунком…
Наверное за то, что я перед травою
Вставал, как лист: то вечером, то днем…