Слова любви, лишь отблеск...

Слова любви, лишь отблеск бледный
страстей, с которыми живу.
А Бог, он с нами? В нашей ли вселенной?
Хотяб не гневается, и хвала ему!...

Его подарки так убийственно прекрасны,
Что невозможно сердце не губить,
И муки от мытарств гнетут ужасно,
И вопрошаешь: быть или не быть...

Есть третий путь, известный всем и дерзкий
Он заключен в слиянии начал,
Быть и не быть частицей малой фрески,
Которую художник рисовал..

Быть и не быть нейтроном безрассудным,
Быть и не быть огнем, водой, строкой...
Всех полюбить, хотя, вот это трудно,
Все постигать и сердцем, и душой.

Сливаясь с миром, становясь собою,
Сплавляя бытие с небытием,
И восхищаться дивным непокоем,
И утомляться мелочью проблем...

Прожить сто раз все жизни во вселенной,
И сжаться с ней в коллапсе, и затем
Звездою стать иль тьмой неистребленной...
И вдруг спросить себя: "Все это мне зачем?"

Да, этот путь - стать голосом природы,
И нервом жизни оголенным быть,
И вызывать презрение "уродов",
И странным чудаком в округе слыть.

Я о поэзии, конечно же, о други!
Как мало нас, слагающих рассвет...
Но оставляю тщетные потуги,
То выразить, чему названья нет...

Так Слава же Вам, дивные пииты!
Печальные певцы и шутники,
Ведь наши перья пишут, души вскрыты,
И сплетены из лавра нам венки...