Дорога

Мне надоело изводить бумагу...
Зачеркиваю текст и вновь пишу.
Зачем? Гордыни ради? Иль верю,
Что через творчество себя я подниму?

Куда? Куда подняться все стремятся?
Чтоб обозреть содеянное с высоты?
Иль заблуждениям своим поддаться,
На троне восседать обмана, пустоты?

Но лживыми себя мы не считаем,
Хотя и врем с три короба подчас
И думаем, что все мы понимаем,
Что видим мир реально, без прикрас.

Зачем же изводить бумагу,
Зачеркивая текст, писать?
Выписывать о прошлом сагу,
Чтоб воедино все собрать?

Но сделать это как, не знаем.
Как отпустить прошедшие года?
Мы ковыряться в прошлом начинаем
И погрязаем в лабиринте навсегда...

Достойны мы людей, что рядом с нами.
На них критично ты взгляни...
Подобное притягиваем сами.
Как ни крути, как ни верти.

Мы не хотим быть просто человеком -
Быть гением, иль ламой, иль вождем,
Мессией быть, шагая вместе с веком,
Желаем тайно, хотя о малости поем.

Мы лжем себе, мы лжем другим.
О честности лишь только говорим.
По заповедям жить, похоже, не хотим.
В иллюзиях погрязли, крепко спим.

Чтобы к реальности дорогу отыскать,
И через трудности себя познать,
Проснуться надо, а не рассуждать,
Как лучше жить и тайны открывать.