Голубые поезда

Каждый день уходит к морю
Голубой курьерский поезд.
Зябко кутаются в соболь
Благороднейшие леди.

Пахнет кожей несессеров,
И сигарой, и духами,
И ещё щемящим чем-то,
Что не выразить стихами...

Если вы не лорд английский,
Не посол Венесуэлы,
Не владелец медных копей
В юго-западном Техасе,

Если герцогов Бульонских
Вы не косвенный потомок,
Не глава свиного треста,
Не плантатор из Таити,

Если вы не задушили
Тётку, Пиковую даму,
То чего же вы стоите,
И куда же вы суётесь?!

Ах, шестое это чувство,
Чувство рельс, колёс, пространства,
То, что принято у русских
Называть манящей далью...

Замирающее чувство,
Словно вы на полустанке.
Вот придёт швейцар огромный.
Страшный бас и густ, и внятен:
- Пер-рвый... Поезд... на четвёртом...
Фастов... Знаменка... Казатин...


Рецензии