И золото листвы
уж не шуршит призывно,
а прилипает мокрою душой
к мои босым стопам.
Какой холодный дождь...
Озноб
и путота,
и серая тоска.
И боль у мокрого виска...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.