Придумал художник образ любимой,
Решил он портрет её маслом писать.
Работал весь день и уснул над картиной,
А утром увидел и начал стирать.
Её написать, всех красок не хватит,
Тогда он решил всё в стихах передать.
За эту любовь, ночь бессонная платит,
И строчки ложатся, чтоб ей посвящать.
Рисуется образ то маслом, то словом,
Как замкнутый круг, от мольберта к столу.
И нет уж покоя, и пишет он снова,
Свой парусник белый, её на молу.
25.04.09г
Мой парусник белый
© Copyright: Вадим Антош -Козлов, 2009
Свидетельство о публикации №109042503578
Свидетельство о публикации №109042503578
Рецензии