Разорвать... Потому что становится всё нормальным.
В слишком ровный шов складываются песчинки.
На бордюрах известь кракелюрой под тополями –
точно мой коллаген, что не сглаживает морщинки.
- Чёрт возьми! Катюха, ну сколько можно?
/Pierre Cardin на зеркале красным сердцем/.
Кофе…стынет…душа…и…вечер…гложет
мокрыми мыслями, замотанными в полотенце.
К чёрту деньги! (Не часто ли чертыхаюсь?)
Может быть, на лопатку бабочку или кошку…
наколоть? Или два браслета на оба запястья…
застегнуть? чтобы не собирать от жизни крошки.
- Катя, как ты там говоришь? «Вот это клуто!»
И в семнадцать /я знаю/ одобрит дочка
в треском порванные по швам мной минуты,
превратившиеся в песок, но не точки.
Разорвать...
© Copyright: Дикая Lana, 2009
Свидетельство о публикации №109042404958
Свидетельство о публикации №109042404958
Рецензии