Белые пальцы
Тянут по венам
Измученных рук
Зеленую жидкость.
Траурный вальс…
Брамса? Шопена?
Правит на круг
Пьянящую жимолость.
Мы должны нравиться
Мерзким прохожим,
Топчущим песню
Чуть теплого тела.
Горькая травица
Шепчет по коже:
Больше не вынести
Грубой холеры!
Плавно кидаю
Копейкой на мостик
Принципы, мелочь
Распятых желаний.
Я не играю!..
Мне жаль свои кости
Выставить в пекло
Алтарных закланий.
Кротость таланта
Погубит искусство
Прочными каплями
Вытекших истин.
Выставка ада –
Души, где пусто.
Рубимся саблями,
Рубимся – тризна?..
Белые пальцы...
© Copyright: Арманд Александр, 2009
Свидетельство о публикации №109042404356
Свидетельство о публикации №109042404356
Рецензии