А я поднимала тебя в руки,
а я потеряла себя в потоке
и, знаешь, при всём порыве
ловила себя на одном слове,
где каждый миг – весок,
где каждый день – фреской
или чем-то картинно-плавным
и вдруг становился нежен,
безумно нежен в надежде,
что вот я приду и встану
и стану безумной птицей,
и стану биться
на мелкие, на осколки,
зеркально-стеклянные капли,
переливаться светом
и в дребезги рассыпаться
и просыпаться слёзно…
А дождик сегодня плакал,
окна серебряно-струйно
цепял коготком
и терся, как котик о щеку
и больно впивался в спину
и (нашел же точку…)
колыбельную моему сплину
намурлыкивал странно
и закручивал капли в волос,
будто ему не новость –
жить между нами.
Не стих, не белый
© Copyright: Валентина Макарова Кальчук, 2009
Свидетельство о публикации №109042205100
Свидетельство о публикации №109042205100
Рецензии