Вот он, клочок полуистлевшего письма
Из кем-то недосмотренного сна.
Позволь же мне, минуло столько лет,
Прочесть огнем написанный ответ.
Там было солнце, много солнца в мире.
И солнце прожигало в окнах дыры...
Я видел, как твои слова-капризы
Роняли на асфальт пустые гильзы.
А я был продавцом душевных травм,
Смакующим несчастья, как жаркое.
И одержимо воздвигая храм,
Служенье музе сделал суетою.
Зачем мы курим с тобой? Мы ведь знаем: нам так нужен воздух.
Почему мы молчим в тот момент, когда нужно сказать?
И когда с небосклона дождем в руки падают звезды,
Мы стучимся в глухую лачугу переночевать.
Воздух
© Copyright: Митя Терентьев, 2009
Свидетельство о публикации №109042100837
Свидетельство о публикации №109042100837
Рецензии
