Пасхальное утро

Пасхальное утро

Птицы. Начали кричать ещё засветло. Громко. Накатили несколько раз волной сумбурного многоголосья. Разбудили. Я на них не в обиде, но вставать ещё рано, можно досмотреть сон. В последнее время сны стали какие-то интересные. Засыпаю. Успеваю выхватить ещё несколько эпизодов из своей, но совершенно другой жизни. Пронзительно запищал будильник. А вот теперь пора вставать.
Смотрю в окно, там облачно, но не серо. Странно, сегодня должно было быть иначе. Но прогулке погода не мешает, порой, и в проливной дождь, и по метровому снегу,  отмерял шагами путь на смотровую площадку рядом с Царским домиком. Утром, до ещё в апреле там никого нет. Можно спокойно заниматься.
Встаю, одеваюсь и в путь. Первые шаги – тело привыкает к ритму движения, настраивает дыхание. Главное немного потерпеть, а потом появляется такая лёгкость, что почти взлетаешь. Воздух. Сырой утренний воздух, напоённый ароматами пробуждающейся земли. Под ногами шуршат бурые листья каштанов, остались с осени и укрывают землю плотным ковром.  Кое-где прибивается трава. Маленькие клейкие листочки словно зелёные искорки вспыхивают на голых ветвях. Кажется, что они светятся. Подхожу, приглядываюсь, так и есть, светятся, хотя солнца не видно. Выходит своим, внутренним светом. Сколько же его у них, всю зиму ждали, силы копили, чтобы сейчас грянуть и ослепить.
Цветы. Их уже много. Нежные полутона и яркие всплески. Не всех знаю по имени, но небесный цвет незабудки помнится с раннего детства. Маленький кустик пробился между камней. Чудесная сила красоты. Она обязательно должна проявить себя.
Тихо. Только падает время, мысли превращая в мгновенья. Каждое – неповторимо. Вот яркая птица мелькнула между деревьев. А маленьких сереньких – не счесть, но все такие голосистые.  Громкость обратно пропорциональна размерам – закон природы. У людей так же. Остановился послушать. Повернул голову в сторону маленького певца. Я его не вижу, а он меня – да. Замолчал, вспорхнул и улетел на другое дерево. Наверное, не для меня пел.
Вот я и наверху. Раньше здесь деревцо небольшое росло и поверье было: кто повяжет на него лоскуток, у того желание исполнится. Так оно круглый год цвело всеми оттенками разноцветных кусочков материи. Всем не дереве места не хватало. Вязли на всём, что было поблизости. Кажется глупо, а люди верили. Людям обязательно надо верить: хоть во что-то, они без этого жить не могут. А потом кому-то не понравилось, и дерево срезали. Теперь вокруг только пустые пластиковые бутылки, стаканы и цветные обёртки - «культурный слой». По нему через пару тысяч лет будут определять уровень нашей цивилизации. Странно. Но я вниз не смотрю: вперёд и вверх.
Передо мной плотной белой завесой клубятся облака. Вершины не видно. Ничего, нам не привыкать. Начнём без декораций, а там посмотрим. Привычные движения, привычные ощущения, привычная радость. Стоп. Радость не бывает привычной. Хорошо, радость необыкновенная, удивительная,  непостижимая, чарующая. Хватит? Тогда просто радость.
Но что я вижу? Словно вторя движениям рук, облака начали стремительно перемещаться. И вот уже то  там, то здесь появились проблески неба, силуэт вершины. Неужели получится? Наращиваю интенсивность упражнений. Сейчас самое главное с задержкой дыхания. Выпрямляюсь, открываю глаза, надо мной пронзительно чистый голубой купол. Получилось! Почти кричу от радости. Победа уже предопределена. Хотя сегодня иначе и быть не могло, день-то, какой!
Остатки облаков, словно грандиозный занавес, стремительно расступаются в разные стороны. Сначала солнце выхватило яркими софитами снежные грани на самой вершине, и они вспыхнули, белые и манящие, а потом побежало прожекторами по склонам, и вот уже вся гора вышла на передний план и засверкала, словно огромный аметист. Замер, любуюсь. Спасибо тебе, солнце, я знал, что сегодня мы окажемся сильнее.
Пора вниз. Прощаюсь привычные слова благодарности. Опять привычные? Хорошо, хорошо, искренние слова благодарности. Вот так-то лучше. Искренность привычной не бывает. Искренность – это всегда в первый раз. Тем не менее, мне уже пора. День вступает в свои права, и мы ему помогли.
Вниз идти гораздо легче, почти бегу. Но что это? На дороге мокрое пятно. Странно, дождя-то нет. Поднимаю глаза – с веток, нависающих над дорогой, капает сок. Капля за каплей. Настоящий сок. Улыбаюсь и встаю под дерево с открытым ртом. Капли падают одна за другой, их легко ловить губами, только стой и не шевелись. Оказывается не так просто. Промахиваюсь, бьют по щекам, по носу. Смеюсь. Уже весь в этой восхитительной влаге. Вкус – тонкий и почти неуловимый, едва различимая сладость и свежесть. Закрываю глаза и пытаюсь найти правильное положение головы. На несколько секунд удаётся, и возникает удивительное чувство невесомости. Замер и боюсь спугнуть. Но это уже не спугнёшь, это уже навсегда во мне. Весь мокрый. Пора домой. Спасибо тебе, доброе дерево, что поделилось со мной весенней энергией.
Оставшуюся часть пути иду спокойно, словно бережно несу полную чашу и не хочу расплескать. Несколько секунд стою и любуюсь тюльпановым деревом. Оно сейчас в самом разгаре цветения. На фоне серых деревьев его огромные белые цветы выглядят, словно пришельцы из другого мира. Может, так оно и есть? Ничего, через неделю всё вспыхнет зеленью.
Дома готовлю завтрак и сажусь на веранде. Чай наливаю вместе с солнечными лучами и пью маленькими глотками. Счастье. На всякий случай взял блокнот, вдруг появятся строки. Это всегда вдруг, нахлынули и побежали одна за другой, словно те капли. Не остановятся, пока сами не кончатся.
Кажется, началось. Беру ручку, осторожно, чтобы не спугнуть. Да что там спугнуть! Такой поток, только держись и успевай. Легко ложатся слова, одно за другим, словно те капли. Приближаюсь к финалу, а и вот и она – радость! Но эта уже совсем другая, радость – она каждый раз другая, вечно новая. Слёзы. Поднялись и хлынули из глаз. Солёные, не то, что сок. Но мне не жалко, пускай текут. Сижу не шелохнусь, меня нет, растворился, исчез. Возвращаюсь, всё на месте, чай закончился, каша съедена, можно идти домой. Ну а стихи? Вот они – передо мной. Читаю, негромко и снова благодарю: спасибо за всё и ещё раз спасибо!

Пасхальное утро

Сок пробуждённой земли
Каплет с ветвей на ладони –
Высится купол бездонный,
Тайной исполнены дни.

Сладостный чистый нектар
Я со смиреньем вкушаю –
Полнится чаша до края,
Негой струиться в уста.

Вкус непорочен и свеж,
Словно дыханье младенца –
Мягко, но в самое сердце,
Солнечный падает свет.

Крылья? – Они за спиной,
Взмах – и ничто не удержит.
Серые сброшу одежды,
Белым укрыв себя вновь.

Капля за каплей весна
Мне свои тайны дарует
Чудо? – Пасхальное утро,
Мир пробудился от сна!

Сказать по правде, здесь каждое утро такое, но сегодня всё немного иначе: день-то, какой! Послышался звон колоколов. Христос воскресе! – Воистину воскресе!